* * * *
Когда, как факел на ветру
Среди сырого леса,
Поэт горит душой – сей труд
Велик, но… бесполезен:
И не костёр, и не маяк,
Один, в безлюдной чаще,
Он зря тревожит стылый мрак
Душой своей горящей…
Ему бы к людям свет нести.
Но… пробираться нужно
Там, где закрыты все пути
Болотом равнодушным.
И никому-то дела нет
Какою тайной тропкой
Выходит нА люди поэт,
Пройдя трясиной топкой…
Его собратьев по перу
В болоте том – без счёта.
Ведь написать стихи – не труд;
А вот издать – работа!
А коль издал, так кто читать
Стихи те будет, ибо
В ходу продукция лишь та,
Что обещает прибыль.
Ведь ЧТО расходится сейчас?!.
Лишь дамские романы
Да детективы (вкусы масс
ТВ родной поганит!)
Реклама, лучшие места –
Всё им (забиты полки!)!
Ну, а стихи чтоб полистать,
Так… в уголочке только.
…Да-с, так вот повернулась жизнь:
Что не приносит денег,
То нынче не огонь души,
А обгоревший веник;
И если барыша не взять
С рифмовки бойких строчек,
То те стихи издать нельзя…
Сие печально очень:
Ведь прослывем во тьме веков,
Таланты все имея,
Безликой серостью такой,
Что серого серее…
2003