Наши дети рожденные музами спят в вышине,
Тихо капает воск, над пергаментом плачет свеча.
Скрип пера, прорываются мысли поэта вовне,
Чтобы завтра взлететь сизой птицей с родного плеча.
Светло-серые сны, миражи одинаковых дней,
Отраженные в радуге чувства, во вздохах чужих.
Запредельное счастье, штрих-код тенекрылых идей.
Вдохновенье полета. И шепотом: «Ich liebe dich».
И взрывается звоном в ушах воплощенье надежд:
Дикий хмель и луга, где нет дыма, ночей или дней,
Где сливаются в танце огня без имен и одежд,
Без условностей, Музы, родившие наших детей.