На сентябрьских влажных ветрах
Клён горит, словно шапка на воре,
И прописан финансовый крах
В осеннем ему приговоре.
Но сегодня он мот и гуляка,
И червонцами щедро соря,
Не согласен он с ролью пацака,
Он чатланин до ноября.
Срок короче орлиного взмаха,
Но паденья восторг на лице.
А червонцы истлеют иль прахом
Вознесутся, лишь чиркнет каце.