Музы живут на пляжах и впитывают запах моря,
играют в какие-то игры, слушают шум прибоя,
прыгают сквозь костры, сжигая чужую боль,
им кажется, что они совсем ничего не стоят.
Ходят сквозь времена юные и весёлые,
песни свои поют, пляшут на поле боя,
курят марихуану, но их ни черта не кроет.
Они обнажают тело, делая шаг в историю.
Музы всегда под стать автором, рифмоплётам:
с кем-то они милы, кого-то хлестают плётками,
кого-то берут на пляж и водят там хороводы,
кому-то дают перо и ставят все точки над i.
Со мной же сидит одна: холодная и смешная,
стоит за моим плечом и Ницше во тьме читает,
рассказывает про моря и часто меня ругает
за то, что её держу, за то, что не отпускаю.
Рассказывает про муз, которые там, у моря
танцуют вокруг костров и слушают шум прибоя.
Я что-то в ответ шепчу, но ком застревает в горле.
Она говорит порой:
"Не будет тебе покоя".
Я вижу её во снах, когда пред ней Моцарт плачет,
она его утешает, ей жаль его, не иначе.
Потом вижу яркий свет, она, верно, что-то прячет,
сжимает меня в объятьях...
Я слышу призывный клич и падаю навзничь.
Она обещала вернуться с пляжа в другом обличье.