Теплом души поэзия жива,
Нечаянно приходят её строки
В момент, когда в печи горят дрова,
А где-то за окном трещат сороки.
Поэзия не скучная строка,
Пришедшая на книжные страницы.
Она в журчащих струйках родника
И в голосе на юг летящей птицы.
В ней есть всегда любви и грусти след,
Подвластны ей восторг и душ томленье.
В ней серенадой жаворонка воспет
Приход весны как праздник обновленья.
Бывают в ней и сорные слова,
Старательно уложенные в строки.
Зачем?
Так хорошо трещат дрова!
А на заборе вторят им сороки.