404.
Ты говоришь - "он отнял мои крылья",
глупая - крыльев просто не было никогда.
он просто помог спастись от бессилья,
а теперь он ушёл,
оборвав все ниточки и провода,
он звонил тебе ночью, правильно произнося все слоги и ударения
расставил именно там, где больше всего болит,
что бы избавить тебя от любого сомненья -
он действительно не стоит твоих бессонниц и глубоких обид.
он стоит в разы меньше, чем бог за него сулит.
не стоит думать, что это конец.
перебесится.
перегорит.
ты говоришь - "я без него умру",
но живёшь ведь, с трудом, но живёшь,
значит - цена ему ломаный медный грош,
значит можно - стоит немного привыкнуть к холодной полости в левой части груди,
и уже никогда не сворачивать со своего пути,
можно вперёд - бежать, лететь и идти,
навсегда оставив его далеко-далеко позади.
___________________
вот и вся твоя суть, девочка, не увильнуть, вот и вся твоя боль, родная - не удержать, нужно чувствовать и бежать, отожествлять себя с кем-то всегда, напрямую, вплоть, что бы себя не потерять и не побороть, лишь бы суметь понять и простить, ни кого-то там, а себя, вот твоя вся суть твоя, вот самоцель твоя.
никаких тебе "на потом", никаких интригующих сообщений, только сразу - в поток, сразу - в несколько расстояний, не иначе как ночью, почти с рассветом, кружка кофе и полторы сигареты, а потом ненавидеть кого-то за всё это - за грустное истеричное лето, за треклист с одним именем в разделе "имя артиста", что-то ты совсем,
что-то ты окончательно скисла.
будто бы не уловила смысла.
не останавливайся, глупая, ничего не бывает зря, даже крушение твое личного ковчега, казалось бы - не потопляемого корабля, всё это нужно. Нужно тебе самой.
и к чёрту не нужен тебе никакой покой.
ты от него делаешься совсем, совершенно больной.
и не можешь себя описать, даже одной строкой.
ошибка.
перезагрузка.
сбой.