Великое дело в стране
затихло, затухло на свалке,
лишь слышно в глухой тишине,
как чавкают нефтекачалки.
Качают и ночью и днём
последнюю кровь из народа…
Хоронят дельцы нас живьём.
Всё меньше вокруг кислорода.
Давно наше дело - труба
диаметром более метра,
и всё утекает туда -
пространства, финансы и недра.
Ни фабрик вокруг, ни мостов -
окрестность уже стала нищей,
и только всё больше крестов
на местном безмолвном кладбище.
Хватаем мы воздух рукой,
а им - триллионы на блюдце, -
им прямо в карманы рекой,
шурша, нефтедоллары льются.
Мы вылетим скоро в трубу.
За что ж мы тогда воевали?
Плакат старый: «Слава труду!»
торчит среди мёртвых развалин.