Я до сих пор бреду во тьме
Пустыни вечной одинОчи.
И ты молчишь, мой вечный не-
Друг, критик, посторонний, прочий...
Я чувствую касанье рук
И липкость их лукавых взглядов,
Тридцатый замыкая круг...
Они не близко, хоть и рядом.
По нервам пробегает ток,
Рождая мой корявый почерк...
Но вместо многоточих строк
В графе "любовь" оставлен прочерк.
март.2011