Я ощущаю пустоту своей души извне, руками.
Пью горькое вино обид большими резкими глотками.
Не потому, что одинок и есть причины.
Я от себя себя сейчас далёк, где тот мужчина?
Вокруг все дружно говорят про средний возраст.
А может просто виноват, тот куст, где розы.
Как смело Андерсен писал, Гомера прозой.
И кем же я то всё же стал? Сухой мимозой?
Но этот мартовский цветок, так чудно пахнет.
И даже если и засох, а всё ж не чахнет.
Мне не великим стать дано в огромном мире.
Но я зато - на сад окно, в большой квартире.