Моя маленькая девочка,
как бы много я хотела тебе рассказать.
О безрассудных днях, так безнадежно потерянных,
о теплых, но, увы, не моих руках.
Но ты ушла.
Неожиданно. Рановременно.
Просто так.
Знаешь ведь, что без тебя квартира пустая.
Знаешь, что мама по ночам плачет.
Что дождь бьет в окна, лишь изредка стихая;
что без тебя теплый плед ничего не значит.
Все перевернулось в то утро, когда ты кричала от боли:
моя "Я",
мое "Неужели она не будет жива?"
Я бы так хотела вернуть то прежнее,
не наказывать тебя за пролитое молоко и грязь на холодных лапках,
чтобы заново, бережно,
в чистой постели с тобой засыпать.