По аллеям в мурашках дождя,
Мокрой туфлей с листвою играя,
Обрекая себя на тебя,
Шла куда-то душою босая.
Ей, возможно, смотрели во след,
Провожая сквозным любопытством.
А она - ни дыханья в ответ,
Ни одной заблудившейся мысли.
Шустрый ветер - стилист-пилигримм
Строил флюгеры из светло-русых,
Но она, погрузившись в свой мир,
Не искала иного искусства.
Ни пейзаж, ни рельефы теней
Не снискали малейшего знака
На крупицу внимания в ней,.. -
Ни забор, ни седая собака,
Даже небо, сверкнувши огнем
Заходящего солнца, - нисколько.
Вся душа средоточилась в нем,
Лишь о нем были мысли, и только.
Каждый помысел, каждая дрожь,
От заколки до кончиков туфель
Обрекали себя на любовь,
Ту, что даже за звезды не купишь.
Ту, которой коснуться шутя
Невозможно, как до оберега.
Так и шла в ореоле дождя
Та, что носит в себе человека.