Быть может, кто-то просто комплексует,
Привычка, зависть – мало ли причин,
Но почему-то всех интересует
От дам до состоявшихся мужчин,
Когда же я свои направлю стопы
К цирюльнику. Как будто нет у них
Своих проблем в родной глуши Европы
И совершенства мир вокруг достиг.
Наивные, умерьте пыл напрасный –
У каждого из нас своя судьба,
Кто любит ром, кто звонкие пиастры,
А кто-то лишь любимого себя.
Что из того? И разве Вам помеха
Моих волос седые завитки?
Хотя порой бывает не до смеха,
Когда порвать готовы на куски
За то, что выделяешься из ряда.
О, незабвенный братский наш Союз,
Когда вбивали в голову что надо
И что не надо тоже. Тяжкий груз.
А перестройка, время на изломе,
На всю страну сплошной переполох,
Порядка не было ни в голове, ни в доме,
И от надежды каждый изнемог.
Вот и сейчас… Хотя, пожалуй, хватит,
Нельзя судить о мире впопыхах.
Он пережил так много демократий,
Он изменялся на моих глазах.
Все по местам своим расставят годы,
Оценят те, кто нас переживут.
А волосы мои – лишь атрибут свободы,
Хоть срежь, хоть сбрей, все снова отрастут.