Может,это и жестоко,
Но ночью,слушая дождь по водостокам
Я решила посвятить тебе стих.
Тебе.Один из сотни моих.
Глядя на мокрые лужи,
Я вспомнила,как раньше валялся ты в них,
И даже в зимнюю стужу.
Но не об этом мой стих.
Я сидела и мечтала,
И не знаю,где летала,
Как представила себе я историю,
Но это лишь теория.
Мне будет где то под сорок,
И в день один услышу я звонок.
И отвечу:да.
Здравствуй, Вика,дочка моя.-
Это услышу в трубке я.
Я услышу голос старый и больной...
Нет,нет-это не отец мой.
Буду твердить сама себе я.
-Узнала,кто я?
-Да,отец,узнала.Как дела?
-Всё плохо. Помощь нужна твоя.
-Что случилось?-спрошу я с удивлением.
-Денег надо.-ответил ты с умилением.
-Для чего?-спрошу я,как ты когда-то.
-Мне на лекарства надо.
-Ты заболел?-встревожусь я.
-Да,доченька моя.
-Может,мне приехать и помочь?
-Нет,спасибо.Деньги-вот высшая помощь.
-Ну,хорошо.Я вышлю завтра.
-Надеюсь,и на завтрак хватит.
И ты положишь трубку,
А я тихо заплачу,
Поплакав минутку,
Перешлю тебе всю зарплату...
Но,кончиться дождь,
Мечты прогнала дождь,
И вмиг опомнился я-
Не такая судьба моя.
Ты никогда мне не позвонишь,
Ты даже номер мой не вспомнишь,
И денег никогда не дам,
Как ты когда-то,вернее,папа,всегда.
У тебя,может,будет много милых дам,
Но знай-дочь лишь одна.
Но эту дочь ты когда-то предал
На судьбы издевки отдал.
Так пусть же так.
Бог всё видит-он ведь не дурак,
Он не даст прожить тебе столько лет,
Ведь ты причинил людям сотни бед...