Уж прости меня, Мух!
Дестяки лет ночей у монитора, клава, сколько убил. Растекаются по экрану смайлики, и гед ты ж, несчастный, ползаешь? Не вышедшая из младенческог возраста, вместе с прозою. И кажется, хочет казаться новым и оригинальным, эхом облапала, сленгом припущена. Меняется он в зависимости от пристрастия аворов, периодически, каждый год нечто провозглашается оригинальным, а смысл убивается погоней за читателями и рецензиями....
Эх-хо! В поисках песчинки перелопачиваешь кучу того, о чем говорил мой тезка - да, Маяковский, с золотом ккак-то не выходит, больше куч. Возле каждой напряженно, охнаряют свою поляну....
И вот я вижу, наконец, тебя, десяток лет ползущего по экрану...
Все медленнленнее, ибо из все больше благоухающего, как и малины...
Все больше идиоматических выражений, за которыми скрывается отсутствие смысла...
Но - в моих руках мухобойка, и я не промахнусь....
Увы, никто не напишет реквием на гибель ни Муха, ни Эха...
И даже не прочет сей опус!
Всех благ и заблуждений!
20.09.12, СПб