Мастер, прошу тебя, не тронь
Свой обречённый инструмент,
Его звучание – это боль,
Не принесёт покой тебе.
В землях пустынных среди трав
Странник тяжёлый скинет сон
И будет, голову задрав,
В небе искать далёкий дом.
Где-то огонь покинет свой
Край, сотворённый из снегов
И миру явится герой,
И превзойдёт чужих богов.
Только в заброшенном саду
Светлых дорожек и чудес
Ветер доносит лёгкий шум,
Звон, чей-то шёпот, тихий смех.
Там по тропинкам бродит Он,
Держит их мир в руках своих,
Смотрит на всех сквозь ткань времён
И улыбается для них.
17.03.11.