Мерещится нам не орёл на гербе,
А попугай иль дятел в стуке,
Сирень расцветшая на вербе
Иль трубадур,взлетевший в звуке.
Мерещится нам откровенность,
С которой жалуются слуги.
И наша вечная нетленность
Уже на новом дышит круге.
Мерещится убогость всуе
И плаха ставшая поленом,
И лунный блик на старой сбруе
Уже не кажется нам пленом.