То не романс… Всего лишь струн звучанье…
Мне не дано в стихах благоговеть…
И предаваться вновь костру отчаянья,
О том, что не прожито сожалеть.
То не романс, а тихий плеск беседы
С самим собой, со скомканной листвой…
Не побреду по утреннему следу,
В вечерней мгле растает он с тобой…
То, не романс… Мои воспоминанья,
Радушие к былым минутам дней,
Безжалостно дарящих расставанья,
Что с каждым часом горше и длинней…
То, не романс… спонтанные картины,
Растраченных, но дорогих минут…
Всё моросит… и в блеске паутины
надежд былых, пославших сердца бунт.