В моём окне мерцает свет,
Но там меня никто не ждёт.
Но я и не спешу вперёд,
Я, только лишь, ищу ответ.
Лежит как мёртв мой телефон,
И я лежу, боясь понять,
Что это всё не сон. Узнать,
Что я насильно отрешён.
Скрипит перо, бумагу рвёт,
Так, что-то рвётся и во мне.
Я задаю вопрос судьбе, -
"Когда ко мне мечта придёт?"
За годом год пишу стихи,
Как и в себе, в них с головой.
И ведь ни разу не пустой...
За что плачу? За чьи грехи?
Я чувствую, что Это - Здесь.
Я знаю, вовсе неподдельно,
Я убеждён, притом предельно.
Это не может быть лишь спесь.
Так что же не даёт пройти,
Тянет назад, тащит на мель?
Какой вцепился в мечту зверь,
Что ей нельзя меня найти?
Не знаю слов. Не знаю нот.
Я истощён. Лишился сил.
И вряд ли, что не так молил,
Быть может просто Я - не Тот?