Талесникам
Нам уже ни к чему, что за окнами осень,
что художник – октябрь перебрал с желтизной,
не волнует и неба лазурного просинь
оставляемой нами сторонки родной.
Мы ведь едем туда, где зимы не бывает,
где осенним дождём тех дорог не размыть,
где уехавший друг, от жары изнывая,
всё мечтает из снега хоть что-то слепить.
Шубы продали мы, шапки просто раздали,
всё равно даже там грешных душ не согреть,
где теперь предстоит нам с тоской и печалью
на пески и на небо чужое смотреть.
И заплачет жена про тяжелую долю,
и у матери слезы ручьем потекут.
разоренный наш дом, за березками поле,
детство, юность и жизнь – все останется тут.
И в последнюю ночь, проклиная таможню,
исступлённо взглянув на багаж и весы,
вдруг поймешь, что сбежать от себя невозможно,
как и от Среднерусской родной полосы.
1991