Суетою отмечены дни
И тоской опоёны ночи,
Точит думами, между прочим,
Та печаль, что тоске сродни.
Я, конечно, её гоню
Прочь, подальше, но безуспешно.
Вновь упрямо с кривой усмешкой,
Та пророчит снег сентябрю.
А быть может пургу с вьюгОй,
Хаос мыслей под стон леденящий,
Боль отчаянья о настоящем
В безуспешности быть собой.
Быть собой...как предельно ёмко,
Просто как и необходимо.
Ну, а дни всё мелькают мимо
Среди руин и банальных обломков...
***