Мир казался таким огромным, а сегодня стал очень мал.
Умещается на ладони. И стирается весь в крахмал.
И вчера ещё были силы, звонкий голос, гортанный смех.
Встреч искала, мечты ловила. А сегодня бегу от всех.
Надломилось всё незаметно. Нет ни слёз, ни о стен рукой.
Это так измеряется время. От "он мой" до "совсем чужой".
То ли возраст, то ли от опыта, но не боль, только пустота.
Но я всё-таки распознала своего человека из ста.
Счастье - тонкая слишком материя. Слово лишнее - ход. Убит.
Только очень мучительно, если...человек в тебе этот болит.
Даже если уходит - останется часть его в нутряных сетях.
Поначалу всё загорается. А в итоге - истлеет в прах.
19.09.12