Наши молитвы – звуками хриплыми,
бумажным корабликом на самое дно.
Нам не дано видеть свет,
лишь отголоски фар,
по натянутой тетиве
движется танец пар.
Движется хоровод,
словно маленький смерч,
затягивает в себя
протяжностью атмосфер.
И в нежных бликах луны
не пестреют поля цветов.
Нет черно–белой зимы,
нет ласковых слов.
А смерчу, все равно,
он кружится для себя.
Нет у него оков,
как рамки – не для меня.