Кострами разгорелись маки
под зноем светлого июля.
Глотают комаров зеваки,
смотря на золотые пули.
Оружие одно на свете.
В нем летом бесконечен порох.
Лучом-патроном солнце метит
в того, кто хоть кому-то дорог.
Не даром нас с тобой, в веснушках,
Приговорили к смертной казни.
«Ты нужен» прошепчу на ушко.
«Люблю» ответишь. Смерть прекрасна.