Я не буду тебе говорить о любви.
Что тревожить напрасно просторы небес?
На листок белоснежный не лучше ль пролить
Реки слов из чернил: чтоб смогла ты прочесть?
Неуверенный слог... закоснелый язык...
Я, под взором пытливым, как - робкий юнец.
А в садах поэтичности - мудрый старик,
Что рифмует твой лик в стихотворный венец!
Стройность ног, лучезарность улыбки твоей,
Нежность взгляда и ласки доверчивых рук...
Я рифмую в строфе образ Музы своей.
О тебе я пишу, несравненный мой друг!
Я надеюсь, что ты эти строки прочтёшь.
Отрешись от стремительной гонки… в тиши…
Пусть чужда современности лира. Но, всё ж,
Среди хаоса жизни - оазис души!