Я обожглась. Я не могу писать о светлом.
О светлом чувстве, вроде, о любви.
Взаимном чувстве или безответном.
Заметь я не прошу, мол: вдохнови.
Я каждый день с улыбки начинаю,
И, кажется, замкнулся счастья круг,
И, вроде, о тебе не вспоминаю.
Но режет слух нечаянное "вдруг".
Когда, спускаясь медленно на город,
Окутывает землю тьма,
Окутывает и меня твой холод,
И жизнь моя становится тюрьма.
Я знаю, черными пишу и странными,
Но, к сожалению, все правда, да.
И я гляжу в глаза луны усталые
И задаюсь: ведь все не вечно, так?