Мы веруем в Христа,
идём тропою узкой,
Отбросив, что войти
нам в небо не даёт.
Мирская суета
опять нас тянет в русло,
ведущее к погибели,-
своё...
И слышим часто мы,
что слишком фанатичны,
запретов всех не счесть,
и слишком путь тернист.
В глазах народа тьмы
сухая безразличность,
для них Благая Весть,
как омертвелый лист.
Для них юродство есть,
что нас животворило
и возводило дух,
к Христовому кресту.
Противников не счесть,
готовых нас в могилу
свести; о Боге весть,
как жаль, им режет слух.
Для них отсталы мы,
как допотопный пращур.
Голгофский холм - высок,
трудней, чем Эверест.
Но вывести из тьмы
желает всех незрячих
любвеобильный Бог,
Кто Сам взошёл на крест.
Взгляни же, молодой,
взгляни и старец дряхлый -
не веру поменять
Страдалец всех зовёт.
Он нас купил Собой, -
не золотою драхмой
решил расчёт Он дать,
чтоб вечной стать Судьбой.