Златой цвет смерти у листвы -
Выносим жизнь былую в кучи.
Чистим дворы - уборка, шум,
Бум увядания - грустен ум,
Мираж грядущего, где фатум.
"Могилы братские" - есть "ямы",
Мы там когда-то будем сами.
Мир Наш в "осенних днях", "в кострах",
"Хруст жёлтых тел" льнёт, всё - во прах,
Хоронят тленное "в глубинах".
Моргун Виталий Евгеньевич 64.