Тонет в осени сонное соло сосны.
Нотный стан небосвода расчерчен
Косяком журавлей, и до самой весны
Не услышать гортанное вече.
Из остылых полей, как из нищенских дыр,
Тянет сырью, полынной настойкой.
Лес швыряет червонцы, как пьяный банкир,
Разойдясь в бесшабашной попойке.
В поднебесье зовет золотая труба,
А по лесу летят восхищенье и ропот.
И смола потекла с дирижерского лба,
Словно бисер сыпучего пота.
В этой музыке чудятся зимние сны.
И в осеннем лесу понимаешь острее:
Созерцание сердцем сонаты сосны
Может сделать планету добрее.