Я художник, рисующий светом,
Ярких красок, друзьям не щажу,
Только собственной жизни сюжеты,
В недостроенный храм уношу.
Где пылятся остатки набросков,
Блики гор и потерь пустота,
Золотого рассвета полоски,
Боли стёртая мной чернота.
Рам любви, отложил я обломки,
Видно верил, что сам починю,
Отголоски из песен негромких,
Краски слов, где засохло – люблю.
Я художник, а стал бы поэтом,
Изменив в этой жизни всё враз,
Темноту поменял на рассветы,
Чернь очков, на сияние глаз.
Белый холст, всё стоит, ожидает,
Жизни нашей забытый сюжет,
И картина моя обрастает,
Новым цветом, которого нет.
22.09.12.