Вчера снилось –
Хлебников по базару бродил.
Менял драную кацавейку
на кисть винограда.
Мимо яток Хлебников плыл,
из-за каждой встречая – не надо!
Как вымпел, как выстрел.
Все пытался догнать его.
Да не пускала толпа,
цепкоглазая, в ярких портках.
Велелюдье.
Впереди, чуть пошатываясь,
Хлебников брел, нежно щурясь
стекающей мордой верблюда...
Снилось – Хлебников
по базару бродил.
Всё искал винограду новое имя.
Поднимала заря
в мутном бутыле вечера
пурпурный ил.
И стекала горючим вином
мимо рта, мимо
пыльного глобуса, мимо.