золото
каждой крупицы жизни
может быть
только лишь в том,
что ты живешь,
ровным счетом ничего не боясь -
ни позорных столбов, ни поминальных столов,
ни потерянных слов на кайме языка,
ни ножей в спину, ни оркестров надежд,
ни обнаженных ланчей, ни яда во взглядах,
ни памяти, навечно вытатуированной у тебя в глубине,
может быть, на самых
самых
твоих
внутренних
органах,
ни плача, ни сострадания, ни слов любви,
ни экспрессии мастурбирующих дней за бортом,
которым лишь стоит
ускорить число
ударов в минуту на моих запястьях,
и тогда из разорванной грудины
на асфальте окажутся
ошметки
моего миокарда
и тучи золоченых сентябрьских ос
будут жадно кусать мою память
на грязном таком тротуаре,
сливаясь с осенью
в ее золоте.