Не допедрить до рая.
Мы хорошие лишь наполовину.
Я не знаю!
У нас – бьют до крови;
Стреляют в спину.
У нас –
Всем пофигу деревья
С огромными иголками,
Растущие вдоль дорог.
Жаль, что сигарет нет,
И я почти без ног.
Пьяный – это когда своего тела уже не жаль.
И на огромного железного истукана без подсадки
Не взлзть.
Я стреляю тоненькую и длинную
И закуриваю – о мою печаль,
Выдыхаю дым в чёрное небо - в твою честь.
И ведь я ценю всё это огромной ценой.
И тех слепых, которые идут со мной.
И пропасть, которая по вертикали – стеной.
И пустые улицы, и красные цветы под луной,
Только, правда, честно, хотя мы идём домой,
Мы совсем-таки вовсе и не придём домой.
Потому что это не есть дорога домой.