С Неба падал мокрый октябрь.
В лужах тусклым цветком распускался.
Мятым ветром был, тонкой бумагой.
Серо-чахнуще жил, надрывался,
Он мечтал быть изящным рассветом:
Ало-праведным, бледно-наивным.
Но однажды в дыму сигареты…
Захлебнулся вкусом ванильным.
11.10.2004