Однажды я перестану тебе писать.
Я, наверное, просто остыну, устану и лягу спать.
И,проснувшись, впервые буду думать не о тебе.
Мне кажется, все случится в будущем сентябре.
В эту осень я в прохожих перестану тебя искать.
Буду просто гулять, просто улыбаться, мечтать...
Только листья, срываясь в последний путь,
Будут петь, будут ныть о том, что нельзя вернуть.
И один из тех, что под твоими ногами лист,
Он до жилок исписан. В нем сотни страниц.
Я всю душу на нем выцарапала карандашом.
Знаешь, я даже рада, что ты мимо всего этого прошел.