Что он творил,
Монеты брав, Иуда?
Что делал он,
Жену душивший Мавр?
. . .
Куда идем мы,
Кто мы и откуда?
И прочему Земля,
А, скажем, не Центавр?
И почему век наш:
Ни прошлый, ни грядущий?
И что такое дней
Сплошная круговерть?
И если в мире Он -
Насущный хлеб дающий?
А если нет Его -
То что такое смерть?
В чем сущность тайны
Смерти и рожденья?
И в чем суть пары -
Лета и зимы?
Мужчины-женщины?
Веселья-огорченья?
И что такое Я?
А что такое Мы?
И есть ли вообще
Ответы на вопросы?
А может быть, здесь всё
Один сплошной вопрос?
А может быть ответ:
Ведь крутятся колеса -
Для них есть обороты,
Но километров нет?
Так может быть и Я -
Сплошное лишь круженье,
А остальное все -
Откуда посмотреть?
Ведь радуемся мы
Ребенку в час рожденья,
Не думая совсем,
Что для плода в том смерть.
Одно мгновенье есть
И смерть, и есть рожденье -
С одной лишь стороной
Не может быть листа.
Без пунктов А и Б
В пространстве есть движенье?
А есть ли без движенья
В пространстве Б и А?
Рождение и смерть -
Всего лишь вдох и выдох,
Как вход и выход пары -
Не в этом ли ответ?
Трехмерность же дробит,
Играя в разных видах,
Как радугой из призмы
Выходит белый свет.
Обдумав это все,
Могу сказать я смело:
В раздельности сторон
Рождение листа!
. . .
Душа свою жену,
Любовь воспел Отелло;
Иуда, деньги брав,
Боготворил Христа.
1979 г.