Не возвратился мой Арго, ему милее
ласковые руки океана
и вой сирен в корявых складках сити,
накатывающий волнами, как боль в висках.
Не возвратился мой Арго, ему не страшно время
на дне морском среди трески и устриц
и времени спираль уже не жалит Одиссея, -
а мы живём, и наше время
перерастает в километры улиц,
исхоженных за жизнь по кругу
в до клетки ограниченном пространстве
переходящем в мысль о пустоте, -
а мы всё здесь – спираль для нас лишь повод
чтобы опять опустошить бутылку
от априори - в бесконечность,
но в результате обретаем
всё ту же пустоту.