На тридцать процентов из мяса,
И жира немножечко есть.
А вены, как будто рассказы,
Текут и болят в свою честь.
Во мне двадцать процентов воды,
Воды из-под ампул стеклянных.
А из чего же слепленный ты,
Телефонный звонок оловянный?
Вот есть я, в сигаретной дымке,
Грусти, тоске и тумане.
Реальная жизнь - как на снимке
Далека, монохромна, обманна.
Я ночами годы не сплю;
Только днем иногда заползаю
В спальный гроб, и немного дремлю.
Среди сна нередко внимаю
Голосам человечьим. Мечтаю,
Да гляжу на смутные тени,
И лунные призмы ломаю
Как ломал, некогда, двери.
Я убью себя сам, от скуки.
Ради шутки, но очень смешной.
Вот дрожат обеспокоенно руки...
Из чего же я слеплен, родной?