Это будет холодная осень.
Перевязана жуткой мигренью, перепутана ветками сосен, отпечатками снов на ступенях.
Плакать?
Нет.
Ведь мужчины не плачут.
Слезы – просто вода, он все знает.
Совершенно отчаянный мальчик,
не пускает к себе,
не пускает.
Будет кофе варить по привычке на двоих, стоя утром у плитки,
пить один
и встречать электрички –
просто жить без ее улыбки.
Отрываться в прокуренном баре, там, где topless и "все включено",
обрывать тишиной гитару,
ненавидеть себя и вино.
Это будет холодная осень.
Пряча взгляд от банального чуда, будет думать о ней сорок восемь бесконечных часов в секунду.
А она будет долго молиться, к образам свою душу склоняя.
Без нее, чтобы жить научился –
не срываясь,
без боли,
взлетая...
Теплой осени больше не будет.