Так властно проворачивает твердь
всемирным, словно нежить, тяготеньем,
подвздошье, не пронизано хотеньем,
лишь по привычке отвергает смерть.
Ещё восход, ему вослед закат,
бог знает чем заполнен промежуток,
как антрацитен, неприязнен, жуток
хитин угрюмый майского жука.
Густеет вечер, нехотя скользит
взгляд дальнозоркий по размытым кронам
ещё недавно свежим и зелёным,
сезонный ускоряется транзит.
Не просквозит под утро у окна
владельца полноценной эмфиземы,
лишь сгустки пара, парны и надземны,
наматывает ось веретена.
Стоит стена, за ней порядок стен,
но к небу ни одна не прикоснётся,
в глухом лесу лиса сейчас проснётся,
роса осыплет листья на кусте.
Едва ли сплю, но всё ж не наяву
крою строку в мерцанье мониторном,
как много места в сне моём просторном,
в котором так пространно я живу.
Повестка дня безвидна и пуста,
под щебетанье утренней синицы
листаю предпоследние страницы,
подчёркивая спорные места.
Soundtrack: Slovak Chamber Orchestra, Albinoni, Concerto № 7, 3. Allegro.