Старое фото

            



В то далёкое летнее утро,
В предрасветной ещё тишине,
Мой отец с моей мамой уютно
Разговор свой вели обо мне.

Но не знали они, что уж вечер,
Им не даст уже той тишины,
Что была их последнею встреча,
Лишь за час до начала войны.

Он ушёл, не закончив беседу,
В гимастёрку вложив партбилет.
Он ушёл, не увидев Победу,
Не прожив девятнадцати лет.

С ним война обошлась так жестоко,
Все следы уничтожив огнём,
Лишь одно пожелтевшее фото
Сохранило мне память о нём.

В старомодном, на вырост, пальтишке,
С нахлобученной шапкой до глаз,
На меня смотрит дерзко мальчишка,
Младше сына уж в несколько раз.

Он ушёл, чтоб уже не вернуться.
Сколько их? - не пришедших домой...