***

Как в гроб, ложатся в стол стихи.
Тесёмки папок, словно гвозди.
Опять беда вломилась в гости,
Расплатой за мои грехи.

Друзья остались где-то там,
В давно уже забытом прошлом,
Где лес снегами запорошен,
Костёр и тихий звон гитар.

Уже пора бы поумнеть,
Но я опять, ведясь на речи,
Шагаю пропасти навстречу,
За злато принимая медь.

По новой начинаю круг.
Но наливается всё чаще
Лекарство от любых несчастий.
Как зло похмелье по утру.

Я здесь – чужой, и там – чужой.
Стихи – лишь тень ночного бреда.
А спьяну, кажется – победа,
И вот он, ключик золотой.