Стираются из памяти сюжеты
Прочитанных когда-то толстых книг...
На полках пыльных прячутся поэты,
Умом которых так и не постиг...
Бросает суета на амбразуру
И выбивает почву из под ног...
И хочется всё чаще к абажюру,
Чтоб окунуться в смыслы чудных строк...