Каждый день на дорогах со смертельным исходом,
Сколько жертв необъявленной этой войны…
Как в атаках под Ржевом гибнет народу,
В инвалидных колясках и в гипсе еще полстраны.
Тема смерти сильнее других тем на свете,
И давно она в лидерах ходит в век скоростей…
В ее жертвах мужчины, женщины, дети,
Старики и старухи тоже жертвы страстей.
Скорость – страсть и прекрасно об этом известно,
А у русских людей всегда кровь горяча…
И по трассе в галоп гонят все повсеместно,
Чтобы славу в округе иметь лихача.
Не хочу я в стихах нынче быть моралистом,
Нравы можно исправить только рублем…
А пока все машины, как пули, пролетают со свистом,
И водитель любой гордо смотрит орлом.
Ну и женщины тоже подались в космонавты,
Вместо тормоза часто давят на газ…
Как в броне, в боевой раскраске помады,
У разбитой машины льют слезы из глаз.
Словно глыба с горы, летит многотонная фура,
От бессоницы долгой водитель уже никакой…
Вот такая у нас вождения культура,
А любой полицейский – вечно бухой.
Остановки машинам как для футболиста ворота,
В них влетают с разгона, калеча всех по пути…
По дорожным смертям переплюнули всю мы Европу,
И в Америке в Азией равных стран не найти.
Русским людям всегда езда как забава,
Как ямщик, принимают дорогу за степь…
Рядом с удалью мчится мрачная слава,
По количеству букв – сатанинская смерть.