Унылое г-но, такая благодать,
Дождливо, пасмурно - пора бы и поддать,
А на душе покоя нету,
Как жизни нету, твою мать.
Осень мочится стоя у окна,
С характерным звуком писает она,
И происходит это как бы в душу,
Я спать хочу, а мне все не до сна.
Совсем скоро все заоктябрит,
Последние лучи и злата монолит,
Все это пушкинская осень,
Но это после. Сердце вот болит.