Весна. Облака, что белели
на фоне российских берёз.
Мне снится стареющий Ленин
и чей-то неточный вопрос.
Нам этих ночей не отсеять,
не высмеять и не забыть.
Мне снится немая Рассея,
пустые поля и гробы,
пустые дворы и трактиры.
Мы здесь, мы пустые в нули.
Осталось примерно четыре
до смерти. Во мне барахлит
всё то же – стихи не на память.
И я ухожу с этих сцен.
Прославился, но не стихами,
а чем – расскажу вам в конце.