Бреду по звучащей органом долине,
Где мгла, продираясь сквозь заросли тлена,
Впивается в душу мне когтем орлиным
И рвёт на лоскутья забвением вены.
А хладом тоски прикасаясь к обличью,
Рисует на нём увяданья борозды,
Где каждый штришок – стебелёк повиличный,
А трещинки - буйства и нежити гнёзда.
Шагаю под писк оголтелого чванства,
Ушедшего в прошлое, смутного лета,
А рядом лишь осень в красивом убранстве,
Да мутная тень на востоке рассвета.
Молю свой сентябрь лишь о красочном утре,
Без мглы прокаженной и марева лести,
Где только лишь я и безмолвия сутры,
Да может быть крик журавля в поднебесье.
И осень, мне душу от скверны очистив,
Бегущей вдоль полымя лета дорогой,
Наутро упала ладошками листьев,
Деревьям унылого леса под ноги.