Когда то, за сенью промчавшихся лет,
жил в замке старинном мечтатель поэт.
Граф старый искусство ценил и любил
поэта во флигеле он приютил.
И часто смотрел как часами подряд,
любуется тот глядя осенью в сад.
Как падают листья в полете кружась,
на влажную землю неслышно ложась,
палитрой пестрой украсив весь двор.
На вьюн, что закрыл почти старый забор.
И лебедей белых на фоне пруда,
где зеркалом темным лежала вода.
Был грустен порою осенней поэт.
Он был одинок как полночных звезд свет.
И ночью, под шум затяжного дождя, он ждал,
что когда нибудь встретит тебя.
Что вздрогнет однажды от стука он в дверь,
появишься ты словно прошлого тень.
Ты сбросишь войдя капюшон свой с лица.
Он влюбится сразу вдруг в эти глаза.
И будет смотреть не осмелясь сказать,
что душу его ты сумела забрать.
Что жизнь без тебя для него не мила,
а муза как будто момента ждала.
Она ему пела тихонько стихи,
что были красивы, тонки и легки,
что мысли о нынешнем гнали бы прочь,
и чувства его будоражила ночь.
Он грезил ночами, стихи он писал,
жизнь, что не реальна, себе сочинял.
И верил, что все же наступит пора.
Когда станут былью творения пера.
Но годы промчались и стал он старик,
любить лишь твой образ за годы привык,
и хоть был он стар и седа голова,
но ты для него как всегда молода.
И образ он твой навсегда сохранил,
в стихах своих только с тобою он был.
Его ныне нет, только томик стихов,
на свете не мало живет чудаков.