Самой природой, видно, суждено,
Такая, значит, выдалась земля,
Что не росли у дома твоего
Ни клёны, ни дубы, ни тополя.
А вётлы, те, как дочери, все в ряд
Стоят у дома, у родных окон,
А после дождика таким огнём горят,
Что в каждом листике по десять солнц.
Года ушли, и стал нетвёрдым шаг,
И руки, и глаза уже не те.
С тоской порой ты смотришь на большак,
Уведший в города твоих детей.
Гордись, отец,
У них судьба ясна,
Простор пред ними светел и широк,
Дорога далека и солона,
Как продолжение твоих дорог.
Будь счастлив в 70 преклонных лет,
О сыновьях ушедших не грусти,
Ведь для отца превыше счастья нет,
Коль сыновья на правильном пути.
Ты дал им в путь с собою, что имел:
Старшому силу, чтоб не уставал,
Другому книгу, чтоб был мудр и смел,
А третьему в дорогу песню дал.
Они, соединив три пары рук,
Тебе не изменяя никогда,
Пройдут по жизни, как союз наук,
Поэзии и мирного труда.
Пройдут, откроют радость для людей,
Раздвинут грудью льды и облака,
С такого счастья в юбилейный день,
Ей-Богу, не грешно поднять бокал!
Гордись, отец, и не жалей вина,
Тебе не будет прожитого жаль:
Блажен, вложивший в землю семена,
Но трижды - снявший добрый урожай.