Я не люблю, и может, ненавижу.
Мне не забыть, и не найти покой.
Себе я лгу, хоть смысла и не вижу.
Наверно я всегда была такой…
И не понятно мне моё стремленье,
Познать людей, и вскоре потерять.
Моё сознанье жаждет вдохновенье,
Которого, увы, мне не понять…
Я снова погружаюсь в идеалы,
Ищу объект для нового холста.
Найду в нём всё, что потеряла.
Он станет музой юного творца.
Мне жаль, что будет он не долго,
Но по другому просто не могу.
Ведь краски блекнут понемногу,
Теряют блеск и новизну…
А я художник, мне не быть иною,
Я не могу всю жизнь одно и то же рисовать.
Себя за это ненавижу я порою,
Но и другою не сумею стать…