Душа безнадежно беременна
мертвым, ее разрушающим плодом -
но не телесно, вневременно -
он больше и больше растет год от года.
черный. гниющего мяса куски,
тонкие ниточки - хрупкие кости,
обнажены до кравовой тоски,
самое место ему - на погосте.
нет же. он жалко и жирно глядит
черным, осклизлым и слепеньким глазом -
ущернбный, в утробе погибший рахит,
гниль его точит и травит мой разум...
тоненький голос пищит изнутри:
с кем и зачем ты меня сотворила?
я уже умер. ты тоже умри
общим приютом нам станет могила.
и невдомек мертвецу-эмбриону,
не жил - никак не поймет одного:
я люблю жизнь, красоту и свободу
и, как никто, ненавижу его!
жить с эти грузом душе слишком тесно -
ножиком острым раскрою живот,
меж сердцем и ним есть заветное место -
вырву оттуда сжирающий плод.
прысну бензином на жалкое тело,
запах приятный: гори же, гори!
и, подождав, чтоб оно догорело
сад посажу на том месте внутри...